A febre daquela sempre mesma hora arde agora
como sempre.
Úmida, emudecendo.
Sempre brinco de não me fazer entender (pelo simples prazer)
Ituiutaba é uma caixa de cacos de amigos de outonos de
sussurros de sabores
de igreja da matriz.
Amanhã tem batizado ?
Não.
Todo poeta é pagão.
O Cândido
Nenhum comentário:
Postar um comentário